Celui qui s'en allaitCelui qu'on retrouvait tous les soirs sur les quaisDans les désordres du langageCelui qui n'avait plus que sa joie pour bagageEt dont l'astre brulait les registres du portCelui qui s'engouffrait dans les voiles du sort Tournant vers...

Il est un homme au bord du mondeQui chancelleUn pauvre corps sans étincellesTout au fond de la vieUn grand remous à la surfaceEt puis des crisUn doigt crispé qui me fait signeDans le courant un cœur qui saigneEt cependant je n'ose allerVers cet homme...

Ah je ne suis pas métaphysique, moiJe n’ai pas l’habitude de plonger les doigtsDans les bocaux de l’éternité mauve et saleComme un bistrot de petite ville provincialeEt que m’importe qu’en les siècles l’on disposeDe mon âme comme d’une petite choseSans...